No cuidáis lo que tenéis, 

nunca cuidáis lo que tenéis 

y nos perdéis como nosotras perdemos las ganas, 

los besos y, en ocasiones, las bragas.

Nadie hablará de nosotros cuando estemos muertos, ni de lo que te quise, ni de lo que te quiero todavía. Nadie murmurará sobre nuestros desencuentros ni de como te girabas cuando me olías, porque nosotros no nos veíamos, nos olíamos y nos sentíamos como felinos que éramos. Nadie comprenderá nunca lo que pasó, lo que hicimos y lo que fuimos. Vagabundos buscadores de almas cálidas, que encontraron fuego al juntar las caderas. 

Y por eso te querré hasta que nadie hable de nosotros y tus manos se llenen de arrugas de tanto tocarme.

Mi futuro marido

Lo sé todo de ti, en la etapa en la que te encuentras y porqué haces lo que haces. Me sé el color de los calzoncillos que elegirás al despertar, incluso la próxima tía con la que me pondrás los cuernos. Sé la forma en la que la besarás, cómo forcejearás con ella al hacerle el amor y la extraña sensación que te recorrerá al follártela.

Lo sé todo y aún así ya he decidido cuántos hijos tendremos.

Me dijiste que hiciera el amor y no la guerra, así que hice de mi cama un circo romano.